категория журнала | Литература
Подборка стихов. Автор - Владимир Загородников
СТИХИ
Два Ангела
На многолюдном проспекте -
прямо у всех на глазах -
прощались два человека,
словно в последний раз.
А Ангелы с белыми крыльями,
похожие на лебедей,
читали тихо молитвенник
за спинами этих людей.
И было всё так поэтично:
и слёзы, и дождь, и стихи…
И все понимали конечно:
они – приговорены…
Вот это... и есть моя Родина?!
Да, такой я – Владимир Загородников:
«Родину, душу продал…»
Но жизнь вот за эту родину –
Хоть в сердце стреляй, не отдам.
А что же такое Родина?
Путин? Медведев? Грызлов?..
Отпрыски жирных чиновников,
И депутатских сынков?
Где люди простые трудятся –
За горе-зарплату свою.
Они ведь поверили Ельцину:
«Будете жить – как в раю».
В больницах они умирают,
Для них нет лекарств дорогих.
Их только лишь обезболивают:
«Хочешь лечиться? – Плати».
Где в дорогих супермаркетах,
У всей страны на глазах,
Мочат нас прямо из табельных…
Сколько же зла в муссорах!
Но за свободу творчества,
Слова, гражданских свобод –
Вот за такую Родину –
Отдам свою душу и кровь.
Таков я – Владимир батькович,
Поэт, - не гражданин!
Вы слышите там – в Москве, в Питере?
Уже я такой не один.
Не по Сенькам, видно, шапки
Сшиты были сатаной.
Начинай поэт петь песню,
Над разгневанной страной!
Так судьба стучится в дверь*
Была тишина!
Тишина и покой, хотя последнее – бездоказательно.
Нет!
Было тихо, но тревожно.
Да!
Так – точнее!
Более схоже с тем состоянием,
с состоянием «до»!
И вдруг... враз:
раскаты!.. вспышки!.. порывы!..
Ставни – с петель,
окна – настежь,
вазы – врасплох!..
Взбешён я, в ярости...
Полный набор!
Это – осень.
Это – осень, без запросов, без промаху!
Нагло, в дома и души наши – во всю глубину –
«Пятой симфонией»!
Медью! Медью!
Маршем! Маршем!
Грозами, ливнями, безрассудством, тревогой!
Это – осень! Осень!
И
ещё раз – осень!
Безупречно и остервенело!
Была тишина!..
* Л. В. Бетховен о своей пятой симфонии
Пот и божий храм
Россия, 21 век. В душе осело много грязи…
Стою, смотрю на Божий храм,
Но с ним не чувствую я связи.
Топчусь у входа, не вхожу,
Мне мама в детстве говорила:
«Сынок, ты в церковь ни ногой…
Набросит поп на шею крестик,
И станешь ты для них рабом.
Души лишишься, а потом…»
И в школе также говорили,
И в пионерских лагерях.
Да так в ребёнка вбили ересь,
Что стал неверующим я.
Стою, как пень. А всё неймётся…
Потерянный. Душа горит.
И чувствую, как тело стонет,
В груди всё рвётся и болит.
Как вкопанный, ну хоть убей!
Боюсь войти – не поддаётся…
Идёт внутри борьба с рабом,
Ну, а душа-то к Богу рвётся.
Смешно! Поэт, писавший о любви,
О вере, о нечеловеческих страданиях,
Боится в Божий дом войти,
С корнями вырвать из души
Всю ересь. И затем зажечь свечу,
Перекреститься и с легким
Сердцем причаститься.
Нет, не решаюсь, всё боюсь
Войти, ведь некрещёный…
И не таких ли вот творцов
Лишает Бог любви народной?
Любовь, любовь, любовь (М. Цветаева)
Любовь! Любовь! И в судорогах, и в гробе
Насторожусь — прельщусь — рванусь.
О милая! Ни в гробовом сугробе,
Ни в облачном с тобою не прощусь.
М. Цветаева
Я
с утра сел за стол
и
от скуки захотел написать о любви,
но
остывшие чувства не слушались -
диссонансом звучали они.
Просидев до темна
и
измучившись — в сизом облаке толстых сигар,
я
в отчаянии взял том Цветаевой
и
читая, учился, страдал!
А
с рассветом с восторгом я понял:
У Марины любви — отбавляй!
И
что строки ее — окрыленные -
шли от боли сердечных ран.
Я ж
хотел только вспомнить мелодию,
что когда-то звучала во мне,
чтобы чувства однажды уснувшие
новой песней проснулись в душе.
Я
вчера сел за стол
и
от скуки...
Белые ночи
В белые ночи
под белые свечи
белую скатерть стелю.
Так вспоминаю встречи
с тобою -
сяду и свечи зажгу.
...С белых плеч
слетела накидка...
Смелость рождала слова...
И белого тела
коснулись ладони...
И пела слеза у окна.
А белые чайки
кружили,кричали -
прятались в пальцы глаза...
Белые ночи -
белые свечи -
к утру догорали дотла!
Возвращение поэта
«Иль не по божьему веленью
из грязи сделаны князья?..»
Вера Павлова, «Четвёртый сон»
Мне снизу кричали, приказывали:
«Спустись на землю с небес!
Довольно мечтать и летать
В поднебесье. Слетай в Поднебесную, вниз!»
Послушался их на землю слетел
И шлёпнулся прямо в грязь!..
-Теперь поклонитесь, пониже, - вот так:
Пред вами российский князь!
Шапки долой! И ты! И вы - тоже!
Правильно, а теперь всем внимать:
Я небо покинул и ангелов тоже,
Довольны теперь, вашу мать?!
Я с Данте общался, де Бержераком,
С Сократом самим говорил.
Я чуть не добрался до самого…
Кто землю и нас сотворил.
Столько такого я там увидел,
Пётр мне дверь приоткрыл…
Я никогда, ни за что б не вернулся,
Если бы вас не любил.
Смерти вопреки
Я
очень нежно
и
очень осторожно
начну писать
о
силе той любви,
которая передвигает горы
и
вырывает жизнь у смерти вопреки!..
- Когда?
- Не знаю?! Как только эту силу испытаю!
И если потрясёт она меня,
я расскажу о ней и вам, мои друзья.
Придушил бы её...
Доедаю кусочек хлеба
За два дня уже зачерствел.
В красной пепельнице окурок
Твоих любимых сигарет.
В недопитой бутылке вода,
Горячеключевская – без газа,
Я запью этот чёрствый хлеб,
В ней осталось ещё полстакана.
А затем докурю твой окурок,
Это всё, что оставила ты.
И совсем уж завяли на кресле
Полевые цветы без воды.
Но в душе осел чёрный осадок
От того, что сказала ты мне:
- Вы, поэты, - придурки и психи,
В доме нет ни еды, ни воды,
И вселенский тупой беспорядок
Во всех комнатах вечно царит.
А вы строчите, пишите в муках
Сотворяя поэмы, стихи: «Все
шедевры рождаются в муках!» -
Орёте от злости вы.
Все хотите великими стать
И весь мир изменить писаниной!
Ну, а в доме хозяйкой – разлука,
Всё вокруг прибрала уж к рукам.
Вот и вещи мои затолкала
В мой коричневый чемодан…
Это значит, чтоб я убиралась,
Хоть мне некуда и идти,
Но она на своём настояла:
«Забирай всё шмотьё, уходи!»
- Оставайтесь, вы победили:
С меня хватит этой войны!
Чтоб ты сдохла, слепая разлука!
Оставайся с поэзией, ты…
Вот такую записку нашёл я
Во вселенском своём бардаке.
И как хочется всю писанину
Мне поджарить в лесу на костре.
Трое суток звоню всем подругам.
В голове марафет навожу!..
Ну, а в доме хозяйка – разлука…
Придушил бы её! – не могу!
Воспоминания в стареньком кафе
1
Всё та же музыка играет -
Который год звучит во мне!
Диджей-пацан не представляет,
Какую боль поднял во мне!
Под эту музыку в июле
У моря - в этом же кафе -
Мы страстно румбу танцевали
Босыми на морском песке.
Ах, этот танец, эта близость!
От слов твоих играла кровь...
Лишь утром я едва заметил
На простыне измятой кровь.
И ты вдали - одна у моря,
О чём-то с чайкой говоришь.
И, на краю встречая волны,
От счастья в небо ты кричишь!..
Весь месяц мы не разлучались,
Как чайки с морем, шум с прибоем,
Как утро с утренней звездой,
Не расставались мы с тобой...
2
...Всё помню: скользкую дорогу
И "джип" по встречной полосе...
Что было дальше - не припомню,
Лишь капельницы да бинты...
3
И вот у моря на ветру
Танцую румбу я в бреду.
Но, кажется, выходит глупо,
Когда танцуешь сам с собой.
Когда лишь музыка играет,
И ветер тихо напевает
Твои июльские слова:
"Мы будем вечны - ты и я!"
Вот только нет со мной тебя...
Остались: румба, чайки, я.
Осталась память о тебе -
О косах, море и кафе...
Анонс следующего выпуска
Через пять дней