Витрина
Журналов

Игла Времён №1

Комментарии
0

категория журнала | Литература

Не надо не писать...

Игла Времён №1

Не надо не писать...

Бренд: Игла Времён

Автор: Матвей Аристов

Дата издания: 07.01.2017

Не надо не писать...

О тех, кто...

Здравствуйте!
Пишут... сегодня многие пишут... удачно пишут, хорошо, интересно... Объединяются в группы, создают форумы, блоги... Но как среди десятков, а то и сотен тысяч авторов отыскать именно тех, кто пишет "сильно", кто боль выворачивает наизнанку вместе с душой и сердцем? Я не скажу, что имею такую возможность, читать тысячи и тысячи произведений, анализировать и публиковать, но... каждое новое произведение, обнаруженное мною, произведение вызывающее бурю, прокалывающее насквозь, пронизывающее жарко - ледяными ветрами, "простужающее" до степени неизлечимости, заражающее как смертельный вирус, будет публиковаться на страницах онлайн - журнала "Игла Времён"...

Спасибо Авторам и Всем кто читает нас!

                                                                                                                                     С Уважением - Матвей Аристов

* * *

Минуты продеты в иглу времен,

и тысячелетия выгнули спины,

а горло стянутое ремнем,

плюет в совершенство заблудшего мира.


Где в виде любви извивается страсть,

и ждет подаяния нищее слово,

где каждому хочется счастье украсть,

и стать чуть счастливей кого-то другого.


И кровь разбавлять родниковой водой,

холодной, ломающей зубы до гнева,

напиться, заесть это чьей-то бедой,

и камни швырять в раскаленное небо.


Придумывать смысл и верить вранью,

смотреть для забавы на смертные муки… 

О, мир! Я тебя так безумно люблю,

до боли стараясь заламывать руки!


Когда обнаженность и зло пустоты,

ломают крест накрест забитые двери,

мне хочется врезать в лицо красоты,

и совести крикнуть: «Прости, я не верю»!


И бросить с размаху себя в тишину,

где иглы времен шьют минутами вечность…

Но если уйду, навсегда прокляну,

о, мир, ненавидя твою безупречность!


Наигранно — сладкую, словно сироп,

и приторно — горькую, словно разлука…

Где в центре пустых, не накрытых столов,

под соусом боли — душевная мука.


Где молча стоит под иконами Бог,

своею слезой умывая планету,

и входит в лазуревом платье — Любовь,

и новое утро рождают рассветы.


И ангелы тихо ложась на крыло,

взметают серебряный дождь над грозою…

О, мир безупречный, тебе повезло,

что Бог умывает твой облик слезою.


© М. Аристов, 2016