Витрина
Журналов

Байки от Мiрона №59

Комментарии
1

категория журнала | Литература

Байки от Мiрона №59

Руззук хозяин полей.

Бренд: Байки от Мiрона

Автор: Мiронъ А. Мохнатый

Дата издания: 09.04.2018

Начну я пожалуй с таких слов, захотелось мне как-то освежить в памяти известный всем ужастик С.Кинга, "Дети кукурузы". И на глаза попалась новая версия экранизации этого романа. Во время просмотра, родилась идея, а почему бы не создать похожую историю , подстроенную под нас. И вот, представляю вам первую главу, новой байки от Мирона:

, Руззук хозяин полей. Мечты высокой власти Нам злаки принесли. А с ними и проклятье, С изволило, придти . 1 Близки тёплые дни. Вот только взгляд в окно, говорит об обратном. Март уже на исходе, а на улице, высокие сугробы. Сегодня я встал несколько раньше обычного, хоть и лёг почти на рассвете. По обычаю, закурив, встал у окна. Дома не выше двух этажей утопали под не малым слоем снега. Особенно те, которые обычно, не посещаются зимой. И кстати да, я на даче. В последний месяц, я пишу новую историю, суть которой сложена на основе рассказов, британских писателей начала прошлого века. Но сейчас не об том. Я, из множества людей что, чтят творчество за океанского писателя, из штата МЭН. И неделей ранее, в мою голову пришла идея, написать российскую версию, одной из его книг. Под мягкое гудение, старенького компьютера, я начинаю этот рассказ: Около ста километров от столицы советского союза. Эти места сильно напоминают, по воле генсека украинца, американские просторы. А напоминают они, кукурузными полями. Однажды летним вечером, в один из посёлков, что спрятался среди полей кукурузы, приехал молодой мужчина. Вернее, даже юноша двадцати двух лет. Он только завершил учёбу в одном из московских университетов. И учился сей муж на агронома. А сюда он попал по разнарядке. Ему повезло, отправили всего на всего за сто километров от столицы. Вот только, как обычно в нашей стране, что-то напутали и когда он вышел со станции, обнаружил, что его никто не встречает. Не много грустно вздохнув, он направил свои стопы, туда, куда укажет народ. Парень он был весьма практичный, и заранее узнал точный адрес его «ссылки». И как гласит народная мудрость, «язык до Киева доведёт». Вот таким вот не хитрым способом, он и добрался. - Эй есть кто? – Крикнул он, войдя на порог местного сельсовета. Никто не ответил, зато парень расслышал, что из одной комнаты доносится голос кого-то из народных артистов советской эстрады, что-то поёт про колхоз. Парень приблизился к кабинету и решил ещё раз окликнуть «хозяев». - Что ты орёшь? – Раздался молодой голос со спины – Нет никого! Он обернулся, позади него стоял парень лет пятнадцати. Светловолосый в кепке, в белой майке старых сероватых брюках, а на ногах сандалии, требующие скорого ремонта. Он разглядывает гостя, словно оценивая, а в его рту из конца в конец прыгала спичка. - А где все? – Спросил гость. - Ясно дело, нового агронома, поехали встречать. - Хм, что ж подожду. – Вполне ожидавший такой исход, произнёс гость. - А ты, собственно за чем? – Начиная что-то понимать, спросил белобрысый. - Я, а я и есть агроном. Год спустя. Ночь, но на горизонте, ещё видны остатки багряного заката. Со стороны села, в глубь кукурузных полей почти у самого леса, доходят редкие порывы слабого ветра. А ещё здесь, подальше от любопытных глаз, заботливо выкошена площадка. Форму она имеет круга и в радиусе, примерно метров пять. С каждой минутой, число людей здесь растёт. И каждый новый, зажигает свой факел. Спустя какое-то время на центр выходит человек. В бликах огня факела, возраст угадать сложно. Но ясно одно, он молод. Ещё не много погодя, он начинает говорить. В его речах, слышатся странные призывы. И лишь слегка, угадывается их смысл. Множество слов искажены, похожи эти речи на смесь восточных языков. Ясно одно, что, что-то должно свершиться за час до рассвета. Голос замолк. И в установившейся тишине, медленно начинаются завывания, отдалённо напоминающие странную песню. В самый тёмный час ночи, завывания стихли и на площадке остаётся лишь говоривший. Странная ухмылка. А смотрит он, в след исчезающим в кукурузе. Рассвет. Поочерёдно в каждом из хозяйств (деревенских домах), начинают голосить живые будильники. Но не через пять, не через десять и даже не через полчаса на улицу никто не выходит. - Руззук будет доволен! – произнёс один из собравшихся в амбаре, на окраине деревни. Сразу же одобрительно прозвучал гомон толпы. Кто-то начал произносить хвалу, выше означенному. А чуть позже, другой голос, потребовал восхвалять жреца, что задумал всё это. И снова они загомонили. Толпа была словно под сильно действующим наркотиком. Здесь, слились все чувства людские в одновременном, жутком эйфорическом оргазме. Кто-то в рясе из старых мешков, поднялся на возвышение. Он поднял руки. В амбаре в ту же секунду стало тихо, как в детском саду, во время сна. - Дети мои. Вы славно потрудились этой ночью! – Громко начал он. С рабской привязанностью присутствующие подняли руки и словно единым голосом произнесли: -Руззук!